Как не бейся в сугроб, да в метели,
Не слетит с головы буйный хмель.
Время, пухом, могилки постелет,
Солнце кружит, как радостный шмель.
Не сберег я отца от запоя,
Да и сам, сколько раз на краю
Верной смерти, с эпохи «застоя»,
Поджигал жизнь лихую свою.
И, наверное, правы пророки:
Каждый сам себе ставит черту.
И трещат над Россией сороки,
И пороки дрожат на ветру.
Сороки
© Copyright: Владислав Савенко, 2018
Свидетельство о публикации №118010906827
Свидетельство о публикации №118010906827
Рецензии