Письмо родителям

Мне не дана свобода, воля.
Двенадцать лет жил как в тюрьме.
Мне дела нет до вас и Бога,
Я просто жить хочу, как все
Сейчас. В шуму и тишине,
Не будущим, а настоящим.
Но вы грозите смертью мне
На улице еды просящим.

Какая жизнь? К каком раю?!
Души ведь нет, а тело – тленно.
Я одного лишь не пойму:
Как можно верить слепо
Всем обещаниям пустым
И указаниям чужим
На протяжении стольких лет?!
Ну ладно, верьте в этот бред,
Меня им только не кормите
И в шею в холод не гоните.
Ведь я и вы в миру на равных.
Но я моложе и умней
И не хочу растрачивать напрасно
Весну моих бесценных дней.

Быть может в старости, как вы,
Так я душой поверю в Бога,
И старой библии листы
Перелистаю ненароком...
А может быть и нет.
Мы разные по духу поколения.
Моя душа – искусства свет,
А ваша – тьма рутинного забвения.

Сейчас же я прошу свободы
От этой ежедневной мессы.
Отсюда боль моя и стрессы,
Впустую выжженные годы
В рубашке с галстуком повесы
И одиночество, и грусть.
Мне в вашем обществе противно
Сжимая в недовольстве грудь
Из лести маску нацеплять на рыло
И притворяться, что как вы,
Я верую в Христа и в Бога.
Но я плевал бы, чёрт возьми,
На все их старые законы.
Мне вместо ваших бесполезных книг
Приятнее взять классиков творения,
Иль написать печальный стих
О пустоте богослужения.

Прошу, не вешайте лапшу
О силе божьего прощения.
Я никогда не полюблю
Блаженство самоотречения.
Прошу свободы, лишь её.
Не погибать же мне задаром!
Мне горьким кажется вино,
А жизнь пропахла едким смрадом.

Я вас, быть может, полюблю,
Но давит на сердце обида.
Я вас в несчастиях кляну.
Я не хочу быть вашим сыном.
С собой покончить не решусь,
Хоть часто мысли посещали,
Что надо выбить эту грусть
На пару с бедными мозгами.
Но не хочу я умирать!
За что? За что?! За невезение?!
Уж лучше маску надевать
И с болью слушать песнопения,
Которыми достали вы.
Милей мне дерзкие стихи,
Милей весёлые друзья.
Как жаль что не могу я с ними
Отправиться в прекрасные края,
Тем более к моей любимой.

Я из-за вас в любви познал лишь боль,
Не мог сказать, что было сердцу важно.
Моя чернеет в венах кровь.
И воет в сердце зло протяжно.
Ищу отраду лишь в одном:
Ведь жизнь могла сложиться хуже,
Коль не писал бы я стихов,
Коль никому бы не был нужен.

Живя на разных берегах,
Мне, к счастью, ваш не виден с кручи.
Ведь мой построен на костях,
А ваш – на нервах и на душах.
Я не хочу так больше жить.
Мой путь сведёт меня в могилу,
Но это лучше, чем просить
О невозможной божьей силе,
Чтоб получить билет до рая
И жить в нём вечно на земле.
Мир не живёт, не умирая,
Не забивайте мозг себе
Надеждами и глупыми мечтами.
О, этих грёз притворный дым
Мне так знаком. Ведь я годами
В него сбегал и сладко жил.

Мне надоело жить в тюрьме,
Лишь в сладкой сон от бед кидаясь.
Не покорюсь я злой судьбе,
Пускай на время прогибаюсь,
Но вас ни капли не боюсь.
Наступит день и я исправлюсь
И сам себе назначу курс.

Зачем пишу всё это я?
Ведь не прочтёте вы ни строчки,
Иначе мне секир башка,
Что, впрочем, будет лишь цветочки.
У вас не хватит ни ума, ни жалости
Оставить с вами бунтаря.
Вам вера выпила глаза,
И совесть сдохла от усталости.
То будет смертный приговор,
Когда оно до вас дойдёт,
Но может пьяница и вор
Мою жизнь раньше оборвёт,
И вы поймёте, чья вина
В том, что погиб я слишком рано.
Мне воля страшно как нужна
Взамен несбыточного рая.

8 января 2018