Мне мало времени. Стихов наброски
Я брошу в солнечных лучах,
Как прадед сеял в землю просо,
Бросал до солнца, торопясь.
И труд его звенел поотяжной песней,
Пусть будет мой её мелодией согрет.
Не выгореть ему, как той рубахе,
Что в поле надевал всегда прадед.
Пусть будет что туман, туманы не стареют.
В веках плывут поэзии тропой.
Её хранят в ущельях гор пустынных,
Где горной речки слышен разнобой.
Тропа поэзии
© Copyright: Даршан, 2018
Свидетельство о публикации №118010902267
Свидетельство о публикации №118010902267
Рецензии