Судьба как спринтерский отрезок на марафонской дис

Бегу...
В январских лужах ночь кружится,
стирая ластиком небес
перелопаченные лица,
в которых высветился бес,
молчавший в тряпочку доселе,
но не утративший мечты
о той, что видел на качелях,
когда с качелей спрыгнул ты...
Бегу...
Ладонь сжимается бессильно,
пытаясь ногтем распороть
немного жизни...
Я - двужильный!
Таким создал меня Господь!..
И нет в отечестве пророка,
чтоб свесть убогие мосты
до той, что бредит одиноко,
когда с моста ныряешь ты...
Бегу...
Легко покаялся бы, Отче!..
Но звук кроссовок об асфальт
мне день и век сегодня прочит
меж цифр, впечатанных в базальт.
И нет на звёздном больше места
для недопетой пустоты
обычной той, что ждёт протеста,
когда протестом станешь ты...
Бегу...
Один, по сумраку больному,
вгрызаюсь в будущую суть
пределов старенького дома,
где начинал и жизнь, и путь.
И пусть запыхавшийся демон
ворчит над тайной красоты
не той, что спрашивала: «Где мы?»,
пока являешься мне ты,
бегу...