Письма

Когда под сумрачные дни,
С весенней падают капелью,
Надежды в гомоне грачей,
Я не спешу вскрывать конверт.
Заранее написанное знаю
И не взывая к памяти своей.

Да есть ли смысл хорошее с плохим,
В прочитанном устало ворошить.
Заставить вновь прошедшее прожить.
На будущее твёрдо положиться,
Как осознал и впредь опередил,
Но как решил, так суждено и быть.

Не станет нужным для тебя,
Что  сердце отдаётся болью,
Как достояние других,
Не вспомнишь ты о близком человеке,
Но обнаружишь мысленно услышав,
Невольное присутствие чужих.

Разубедиться в правоте мечты.
Остыть, дать мыслям расплескаться.
Не знать, не верить, не любить.
Отдать себя спокойствию души,
Подвластному сонливости и скуке,
Но стоит ли тогда нам жить?

Нет! Лучше в дерзости схватить,
Ведь под рабочими руками
Творца талант нельзя укрыть.
Терзать себя в горячей спешке
И не бросать, а с пылом драться,
Лишь ради только сотворить!

А письма? Это отголосок.
Мятежный, плачущий, слепой.
В порывах яростного смеха,
В тоске и грусти безмятежной,
В хмельном веселье и порой,
Нам письма нужная утеха.

И в письмах есть свои стремленья!
Наполнить силой вдохновенья,
Столкнуть с вершины, сбросить вниз.
Усилить страх, воображенье,
Хвалить, прощать, покрыть позором.
Ведь письма, письма, наша жизнь!