Решимся, друг, вон там, в пыли, лежит наш город безалаберный.
Кому - вокзал, мне - край земли, и электричка до Алабино.
И больше нету ничего, вперед, назад - две кромки острова,
и лечат, словно волшебство, бродягой сказанные пОлслова.
Мы на узлах, день - колея, надежды спят, да вот душа еще,
осиротевшая семья, глядит в вокальное пожарище.
И ты таков, и ты таков, мешаешь с раннего до позднего
вино вокзальных кабаков с затяжкой дыма паровозного.
Бродяга
© Copyright: Евгеньева2, 2018
Свидетельство о публикации №118010912300
Свидетельство о публикации №118010912300
Рецензии