Опять потянуло прохладой,
По небу бегут облака.
И ветер им просто в усладу,
Как добрая Божья рука.
Качает кудрявых младенцев,
Поёт им российскую быль.
Не видно наветренных мельниц,
Тиха придорожная пыль.
Не скрипнет над нею повозка,
И лошадь не фыркнет, устав…
О светлая память – берёзка,
До боли – родные места!
Какие тут были зарницы!
Теперь засыхает камыш.
Где нет родниковой водицы –
В колодцах – безводная тишь.
Я думаю: что за молитва –
Великая вера в добро.
Есть поросль. И новые листья
Дрожат на ветру серебром.
Былое и думы
© Copyright: Вячеслав Постников, 2018
Свидетельство о публикации №118010806687
Свидетельство о публикации №118010806687
Рецензии