Борису Пастернаку

Он в прошлом был ваятель муз.
Да,да почтеннейший читатель,
Духовность нес, как бренный груз,
Достопочтенный обыватель.

Был предан музою в судьбе,
Был к ней прилипчив, как медуза,
Он сам завидывал себе,
Ему завидывала муза.

Он с нею шел сквозь мрак и тень,
И перед ним склонялись тени,
И теми, кто и по сей день,
Пред ним склоняются в колени.

Ваятель музы - господин,
Он только ей един избранник,
Он достоверный музы странник,
Волшебной лампы - Алладин.

Я ел хлеба его стихов,
Куплетов пил его компоты,
Его душевных родников,
Его бытующей свободы.

Я ненасытностью был сыт,
Казалось сыт, а было мало,
Да пусть любой меня простит,
Как он писал стихи удало.

Как не писал никто другой,
И вряд ли кто уже напишет,
Тысячелетьями покой
Уже такого не услышит.

Не ощутит экстаза слов,
Невероятность оборотов,
В них не вписалось бы число,
Что посчитать хотел бы кто-то.

Мудрец словесности - шельмец,
Досужий ум - есть гениальность,
Я ел хлеба его, как чтец,
И ощущал его реальность.