раны такие ничто, собственно, не вылечивает

Раны такие ничто, собственно, не вылечивает.
Только сильнее реальность тебя калечит,
не дозволяя сказку пустить наружу,
из сердца горячего выпустить в злую стужу

мира холодного; стегает кнутом реальности,
и потому не выходишь за порог спальни и,
отгородясь от их серости, злишься, мечешься,
молишь о чуде, о с ним мимолетной встрече,

чтоб чудаком перестать быть, стать мира частью,
доброго, светлого, пока же ты здесь - несчастен
в серости гиблой типичных многоэтажек.
"Тот, кто чудесного мира стоит на страже,

дай же чудес, жизнь обычная так наскучила!" -
просишь все, просишь, надеешься, что получишь.
Но нет ключей, нет ворот в мир чужой, нет стражника:
ты сам - волшебный, решись же добавить праздника

сам в этот мир, стань чудес в этот мир посредником.
Может быть, ты единственный и последний,
кто это может; но прячешься, прячешь, молишься,
пока мир чудес ждет т е б я. Что его откроешь.