Я слышал, что придут ветра в Востока,
Когда крылечко зарастит полынь,
И не сбежать от них, как не сбежать от рока,
Когда исчислен день и ты один.
Ветра страшны. Ветра эти жестоки.
Шестёркой воронов влетят в твоё окно.
И не запомнишься, хоть и пусты флагштоки.
А ты ушёл, лишь мне не всё равно.
Ничтожен тот, кто ветром был гонимый,
Восточным ветром, чтоб точнее быть.
Как страшный зверь, он чуждый и незримый
Во век не даст нам о себе забыть.
И после смерти на твоей могиле
Посаженный не мной Тигровый Лист
Тот ветер вырвет. Словно о бессилье
Затмивший стук о гроб холодный свист.
Восточному Ветру
© Copyright: Паулина Линг, 2018
Свидетельство о публикации №118010810688
Свидетельство о публикации №118010810688
Рецензии
Интересное, самобытное стихотворение! Яркие, зримые образы восхищают. Строки увлекают, читать легко и приятно. Мне понравилось.
Удачи Вам!
Алексис Морр 26.02.2018 01:09 • Заявить о нарушении
Удачи Вам!
Алексис Морр 26.02.2018 01:09 • Заявить о нарушении