Мигрень - есть помеха поэту,
Словно ком в манной каше горячей,
Будто муха на люстре роскошной,
Болью сильной мешает писать.
Не дает вдохновляться мне светом
Солнца яркого, луч чей бодрящий
Меня днем озаряет, чем можно
Свое тело все время питать.
Не дает вдохновляться природой,
Что цветет и весною, и летом
Чьи луга распрекрасны зеленым
Одеялом блистает вокруг.
Одурманены хмурой дремотой
Мысли, раньше что пели фальцетом
И вложились в словах сочиненных,
Сомкнутых во един круг.
Мигрень - есть помеха поэту,
Словно деготь в медовом бочонке,
Будто ворс на клетчАтой рубашке,
Как комар, что жужжит в темноте.
Не дает наслаждаться мне светом
Счастья жизни, что в каждой сторонке
Ярко светит, щебечет, как пташка.
Представленья нет о красоте.
Мигрень
© Copyright: Максим Куликов 4, 2018
Свидетельство о публикации №118010810669
Свидетельство о публикации №118010810669
Рецензии