Поэт был прав, уже всего лишили

Поэт был прав, уже всего лишили,
Осталась лишь свобода — умереть.
Уж в три ряда, флажками, обложили,
Не перескОчить, не перелететь.

С презрительной улыбкой погоняя,
Всё учат нас, по минимуму, жить.
На чай, поутру, более кидая,
Втирают, надо ближнего любить.

Люблю я ближних, и жену, и деток,
Желая им и счастья, и добра.
Чтоб выбрались они из наших клеток,
В которые  заперты  не вчера.

Чтобы судьбу мою не повторили,
И выбились на вольные хлеба.
И не пахали, лошадями, в мыле,
А вечерами жалились — судьба.

Хохлы под боком и у них похуже.
Из ящика: Как там гуляет смерть...
Чтобы отвлечь, в какой, по уши, луже,
Существование отныне, коль не впредь.

Мой край тебя я так любил, когда то,
Да и сейчас  не сильно охладел...
Лишь не пойму. Ну в чём же виноватый?
Ужели в том, что выжить лишь хотел?

И не в болоте жить, хотя б на кочке...
Не оскотинить сердцем детвору...
Чтоб скорбные-отчаянные строчки
Большой мой брат не зачеркнул к утру.