Старый дом

                ***

                Я согреваю дом дырявый, очень старый,
                и жалуюсь ему на хмурую судьбу.
                В ответ он мне скрипит и стонет от
                угара
                иль жабой пропоёт как домовой в трубу.

                В нем <часики> стучат, то в том бревне,
                то в этом,
                и бабочки живут, чтоб вылезти к окну,
                хотя ещё зима и не спешит на лето,
                когда дымок мороза поутру.

                И мне теплей зимой от живности, от этой -
                от дома шёпота и древней доброты,
                старается во всю, хотя по всем приметам
                его года дошли до той поры,

                когда и люди мрут, чуть жалуясь устало
                на век, короткий свой, и вечный недобор...
                И нам теперь вдвоём скрипеть судьбой настало -
                дожить бы до весны, а там, брат, на простор.
               
                откроем окна в сад и бабочек отпустим -
                пусть весело летят и кружатся в лучах,
                вскопаем огород, посадим им капусты
                и сами посидим в тепле, в саду, впотьмах.

                вдыхая сада дух и соловьиный клёкот...
                И, может быть, судьбой останемся вполне
                довольны с домом мы, и запоздалый ропот
                замрёт там в вышине, исчезнет в вышине.