прощание с Осенью

Время птиц и костров волноваться дымами над степью,
выбираться из снов, заглушая их страх из-под крана.
Здравствуй, мастер огня! Здравствуй Разума высшая степень!
Золотая моя, ломовая тоска деревень.
И прощай…нет, постой! Не ходи в эту крайнюю дверь, -
в эту непроходимую рану,
у которой не пахнет огнём в октябре,
за которой две тысячи мокрую осень Еврей
носит крест переходами рая.

Лучше через моё уходи, волк-огонь, неуёмное сердце,
на котором краснеет флажками любовь чуть восточнее севера,
о которое вертит революционер барабан револьвера.
Вон сереет оно под Зеркальной струей в скверике.

Паутинные фрески развесит туман и Создатель
на небесной свирельке играет регтайм пасторально.
От шеренги отстал муравей - изумлённый солдатик,
и последний состав журавлей рассекает пространство.

Но ведь чей-то я сын.
Где-то ж клали меня на весы?!
Кто мне метку  не мелом  на затылке нарисовал?
Может сны? или вестник небесный? может этот кленовый словарь?..
У кого бы спросить: сколько времени? сколько продлится
эта месса осин, эта невыносимая стынь?..

Кто-то сыплет и сыплет песок на пустую страницу.
Мне сестра твоя младшая с травами сделает чаю.
Сплю-не сплю, - всё латает прорехи плащу.
Сколько лет. Сколько лет я с тобою прощаюсь,
Золотая моя… но никак, но никак не прощусь.