Который год, который век
Мой шаг, сливаясь с эхом гулко,
Средь старых фонарей-калек
Пугает вас по переулкам.
Рвет перепонки тишина.
Тоской отмерены секунды.
Пустой глазницею стена,
А вдоль нее стекают люди.
Читая взгляды между строк,
Я вижу лишь одни вопросы.
Что каждый пятый - то пророк,
Пророчествующий под гипнозом.
Я здесь случайно, я чужой!
Мне даже воздух давит кожу.
Уже души последний слой…
А дальше- буду уничтожен.
Пришел прозрения момент.
Увидел, как стою у края,
Где еле теплится мой свет,
Как он над пепелищем тает.
Да разве был всегда убог?
Мой мир казался тверд и прочен.
Я был как все, и видит Бог
Я счастлив был и непорочен!
Колючий холод режет грудь,
Тягучую качает сердце
Не кровь- отравленную ртуть
Так где же я могу согреться?
Да разве больше нет огня?
Присяду здесь, достану флягу.
Вы помолитесь за меня...
С любовью Ваш Н.М. -бродяга.
Бродяга
© Copyright: Наталья Митькина, 2018
Свидетельство о публикации №118010711774
Свидетельство о публикации №118010711774
Рецензии