Э.
Хмуры дни. И морщины в гармошку
собрались по себе невзначай.
Я расстроил баян тульский в прошлом,
наугад подбирая «Прощай».
Поезда разбегались, свистели,
на ходу с губ слетало: «Прости…»
Голубою январской метелью
заметало за нами пути.
А потом всё пошло вперемежку:
дрожь по телу, вино, слякоть чувств…
Я тебя, как неспетую песню,
подобрать напоследок спешу.
А басы понапрасну вздыхают,
да и в пальцах проворность не та –
ото лжи огрубели, от фальши,
и ромашкам их не пропитать.
Не гадается и не поется.
Притупился от времени слух.
Где- то в поле далеко- далеко
вторит мне «Одинокий пастух».
Я не помню тебя. Это правда.
Не звучала ты в прошлом во мне:
мы ни разу не встретились взглядом
наяву, а потом и во сне.
Так откуда же светлые звуки
в мою душу тайком пролились?
Январями давненько не вьюжит,
да и в танце не кружит винил…
Неспетая песня
© Copyright: Станислав Маевский, 2018
Свидетельство о публикации №118010606253
Свидетельство о публикации №118010606253
Рецензии