Здесь мускат, кардамон, корица, веерами прикрыты лица, здесь вуали туманной дымкой, а в сердцах – ножевые дырки, белый рис прорастает в поле, каждый чем-то постыдным болен, Дама выпала чёрной картой – для бессмертных и дерзких кастинг. Что ты делаешь здесь, мой рейнджер, полусонный, с дешёвым бренди, за душой – лишь жетон Техаса?
Здесь фонарик бумажный красным разливается тусклым светом меж цветущих шелков и веток. Кто-то спросит – ты скажешь имя, кто-то после тебя обнимет. Терпкий запах духов и рая – дочка младшая самурая. Не заметишь, как свяжет руки, это – игры ей всё со скуки. Примесь пота и жарких специй.
Твоя песня, похоже, спета. Если только, ах, если только своим верным холодным кольтом здесь не вышибешь всем мозги. Ну, а лучше всего, беги!
Здесь мускат, кардамон, корица...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2018
Свидетельство о публикации №118010612370
Свидетельство о публикации №118010612370
Рецензии