Умирающий влюбляется в жизнь
и не важно, что впереди.
Труп никак не может решать за тебя,
не жди.
Жизнь такая странная штука,
в которой мы всё время шутим...
а рамки знать ли будем?!
Чтобы за них не уйти.
Просвистят годы как пулемёт,
которого не ждут.
Нам безумно и умно везёт,
пока не убьют;
к вечным мечтам взлёт
или нелепый труд.
А улыбки с лица не сотрут.
Мы кричим про себя, мы тут.
И к небу бредём по лестнице,
где безмолвно нас многие ждут.
Прямая
© Copyright: Даниил Кунцевич, 2018
Свидетельство о публикации №118010612366
Свидетельство о публикации №118010612366
Рецензии