Я смотрю в окно 1

  Предисловие

Иногда наступает момент, когда хочется побыть наедине с собой. Ты сидишь и не замечаешь, что происходит вокруг. Но это Вокруг всегда следит за тобой, хочешь   ты того или нет. Как охранник наблюдательного пункта или как старушка на скамейке в парке, Вокруг видит тебя, и от этого никуда не деться.

Я люблю смотреть в окно. Там можно увидеть много всего, обычно я смотрю часами, вижу людей, додумываю, что они говорят, куда идут, зачем, почему они здесь.
Так я провожу много времени. Не знаю отчего, ведь мне есть чем заняться, и, более того, дел очень много, но я проваливаюсь в свою внутреннюю пустоту и смотрю в окно, иногда просто вдаль, иногда на них, на людей, на этот поток капель, снежинок, на стаю снующих туда-сюда пчёл, на стадо быков, толкающих всё и вся на своём пути, хотя вроде и спешить им некуда, но они бегут, потому что ярость не даёт им остановиться.  В окне я вижу жизнь в её движении, она в прямом смысле этого слова шагает, летит, прыгает, несётся, она не стоит на месте, разве что тогда останавливается её бег, когда падает на землю монетка или звонит телефон, или загорается красный огонёк.

Ощущение того, что я причастна ко всему этому меня постепенно покидает. Мне кажется, жизнь это не я, а только то, что вокруг. Наверное, именно поэтому я ловлю жизнь снаружи, запихиваю в голову, проживаю чьи-то моменты снова и снова. Так существую я. Оконные истории становятся частью меня, они врезаются в память так, будто происходили со мной. Будто два человека живут во мне: один – наблюдатель, другой тот, кто сам хочет быть участником истории. И этот второй устал от лени и страха, которыми наполнен первый; он сильный, он хочет бороться, он хочет лететь далеко, может, в самую гущу движения. Но он сидит и смотрит в окно вместе со мной. Со мной, потому что я это лень и страх, я наблюдатель. Когда на станет бегущего внутри меня, я окончательно погружусь в мир окон, туда, где я буду только видеть, но не говорить.

Я узнаю имена моих героев, если только окно открыто, и они произносят свои названия. В других же случаях я придумываю их жизнь, прежде всего имена. Вот так и живут они под псевдонимами на страницах моей памяти.


                История первая

Это случилось два года назад.
Всё как обычно. Я сижу на большом подоконнике, это моя персональная ложа, кто ещё может похвастаться таким удобством в уединении. Снова смотрю театр жизни. Сегодня вроде ничто не предвещает трагедии, так что возможно увижу драматичный спектакль-пантомиму, а если повезёт – то и комедию. Солнце сегодня непреклонно ярко, и не важно насколько будут хороши актёры, их главная декорация и прожектор одновременно затмит их, так что, пожалуй, сегодняшнее представление будет называться Час солнца, Выход солнца, Солнце нарасхват, Ода солнцу…

Кажется, всё начинается. Вот по дороге идёт девушка. Она настолько влюблена в себя, красоту, лето, платье в цветок, сумку через плечо и всё остальное, что её окружает, что не замечает других, вернее она непременно обращает внимание на тех, кто размещает на ней свой взгляд, ведь они, как и всё вокруг, служат ей. Каждая вещь, даже живая, способствует усилению её любви к себе. Она благодарна Окружающему за то, как сильно оно помогает ей любить себя.

 
                История вторая

Поздняя осень. Проливной дождь. Он бежит, впереди лужа, стремительный прыжок. За ним погоня, вот-вот, уже близко, удар, второй, третий, упал, остриё зубов, писк, хрип, тишина.

Кот лежит там уже десять минут. Зачем он бежал, зачем бежали за ним. Он бездомный, выброшен жизнью на задворки. Когда ещё у него был дом, в его голову не могла прийти мысль о том, что человек жесток.

Когда он гулял с хозяином в последний раз, ему не надели поводок, ему дали свободу, чтобы вернуться назад. Так думал он. Когда во дворе опустело, он пришёл к подъезду. Дверь была закрыта, никого не было, чтобы впустить Кота, он остался ожидать. Зал ожидания превратился в новый дом.

Он всё ещё продолжает лежать. Скоро ночь. Может, он уже умер. Неизвестно. Теперь тело любимого Пушка стало просто мусором, который загрязняет тротуар. Мимо идёт человек, подходит, переворачивает ногой. Мёртв. Прохожий идёт прочь.

На утро Кота уже нет. Его убрал гробовщик- дворник. Так закончилась история любви и дружбы Пушка и его хозяев. А как радостно всё начиналось. Но Пушок такой не один. Берегите Пушков.