***

Снится старая женщина, сидит себе, напевает:
У меня вода есть мертвая, есть живая…
Как от мертвой затянутся все порезы,
От живой травиночка станет лесом.
Что ты выберешь, милая, для своей любви?

Вот, смотри, хрустальна скляночка на ладони,
Все тебе, никто твоего не тронет.
Здесь – бесцветна, здесь цвета не будет тоже,
Ты поймешь живая-мертвая только кожей.
Прикоснись, и вода поменяет вид.

Все берут живую, зная – не прогадают,
Да, она приятнее, эта вода живая…
А потом приходят, плачутся – не хватает сил,
Чтоб с любовью справится… Сам же и попросил.
А травиночка внутри все растет-растет.

Прорастает сквозь страх и обиду – идет насквозь,
Но запомни, кто выбрал – больше не будет врозь.
Вас живое сплетет в единое, как лоза…
Видишь, какая чистая, как слеза.
Пусть водой останется, не превратится в лед.

В мертвой их пугает не естество,
А ее название, люди боятся слов.
Между тем от ран сердечных полезнее средства нет,
Тут тебе и ответ, тут тебе и совет.
А утихнет боль, теченье ляжет – садись себе да плыви…

Для знахарки дело – внутреннее лечить,
Чтоб не омертвело, любой нарыв будет вскрыт и чист.
Кто на прежнем строит – будет некрепок дом…
Ты о выборе спросишь? Я говорю о нем.
Что ты выберешь для своей любви?