Я – дорога, прямая, как лезвие у клинка,
Что сверкает на солнце, когда покидает ножны,
Мостовая, булыжником вымощенная на века
В позабытое время – неспешно, зато надёжно.
Большинство из поддавшихся магии перемен
Вспоминают, откуда сбежали, от серой толпы защищая эго.
Заключённые в прошлом, как пленники в переносной тюрьме,
Безразличным попутчикам хвастаются побегом.
А другие поставили перед собою цель,
И, её достижение сделавшие обрядом,
В ожидании манны небесной, которая хлынет на них в конце,
Не заметят в пути ни красот, ни идущих рядом.
Я – дорога, а стало быть, чем-то сродни судьбе.
Помогу-ка, пожалуй, в пути чудакам немногим,
Что во мне разглядят не простой промежуток от А до Б,
А развёрнутый свиток, в котором историю пишут ноги.
Дорога
© Copyright: Максим Шеин, 2018
Свидетельство о публикации №118010510553
Свидетельство о публикации №118010510553
Рецензии