Как клин летящих журавлей,
Роняя пух свой на прощание.
Так память юности моей,
Подарит дни воспоминаний.
И с высоты прожитых лет,
О жизни прожитой вздыхаем.
Стыд поражений,блеск побед,
Дни в суете свои сжигаем.
Вопрос мы ставим на ребро,
Быть иль не быть,а что в итоге?
Виски уж красит серебром,
И нищие душой,бредём убого.
Как клин летящих журавлей...
© Copyright: Андрей Свитачев, 2018
Свидетельство о публикации №118010510295
Свидетельство о публикации №118010510295
Рецензии