поэт без усов

.ты пишешь даже тогда, когда ты болеешь
ты пишешь, но зачем, ты не знаешь
ты стал таким скучным, что тебе
не о чем рассказать у себя в статусе,
а душа твоя облита бензином и соусом
и ты находишься в замешательстве

и ты засыпаешь
или засыпаешь цемент в глубину
своих обесцвеченных глаз
это как будто бы ты
поджёг каннабис и ждал прихода
тысячу лет, но так и не дождался
это как будто бы ты носил с собой
зонт, который тебе не понадобился

я падаю
я медленно, медленно падаю
с бесконечной вершины
пространственно-временного
континуума, с выбитыми зубами
какой же я скучный, но голова
моя затуманена огромным
количеством мыслей
я стал глупее, чем раньше
я стал старше, но возраст — это лишь цифры

а из крана виски со льдом
любовь —  это побоище
и сердце лучше отправить
в ремонт или в ломбард
12 демонов Эмили Роуз
я спрятал в шкатулку
меня стошнило на утро
после чтения Сартра

подпольное вещание пчёл
и этот текст ничего за собой
не несёт, но под него тебя унесёт
и я пойду за тобой, сильно
нахмурившись и надув свои щёки

мыслей немного отсыпь
я стал Конфуцием из-за недосыпа
пил пустырник настырно на пустыре
и во время расстрела я не держал твою руку
я сжимал твою шею, небрежно, но чрезвычайно бережно

и если есть поэт без усов,
то я буду без букв и без пуговиц
лимонной кислотой, селитрой и уксусом
в твоих глазных яблоках проросшей луковицей.