Не так всё просто

Мы в этот мир пришли не воевать,
Что бы любить, дружить, стихи писать.
Мы в этой жизни не случайно,
Зачем? – вопрос. Вопрос и тайна...

Ну скажем, тайна у да Винчи, ди сер Пьеро,
- Улыбка Моны Лизы? Может быть…
Но что же он скрывал? Во зло слепую веру?
Или свободу мыслить и творить.

Что он от нас скрывал за призрачным сфумато?
А может быть прообраз утренней зори,
Увековечив отрицание запрета,
На счастье, на любовь, Живущую внутри…

Во имя всех умерших в час разлуки,
Дочь Капулетти выпивает яд.
- Убийцам смерть, но смерть моя и муки…
- Убийцы живы. Знают, что творят...

Всё время так… Под маскою опеки,
Вселенское творится зло. Неистребимо…
Пуская корни в каждом человеке,
Вонзая в сердце свои когти ястребиные.

В большом круговороте вековечных знаний,
Мы ищем истину… Добра, само – собой.
Но тщетно, и не оправдает ожиданий,
Увы - у вечности нет истины такой.

И что скрывать – да, всякое бывает.
Мы часто носим в сердце холод, тьму.
Хоть это нас самих и убивает,
Лететь рождённых к свету и теплу.

Мы в этот мир пришли не воевать,
- Любить, дружить, стихи писать.
Не надо убивать своих врагов,
- Пустое… Пусть их судит бог.