Прости за грубый перевод,
Сегодня кость попала...
И только к смерти
поняла, куда вела
твоя дорога...
Коль все стояли бы у дела,
Горела б печь российского мартена!
Тому назад поэтам говорили:
Жизнь - жила,
Из неё и дОлжно черпать силы.
Тому назад трещали, кто не лень,
Что певческому роду не пристало
Петь низкие и шаткие начала.
Зато теперь весь певчий сброд
Кто верх, кто низ тона берёт,
Глядя, как папенька откроет рот.
Заёмщики умелых ловких фраз
По мнимому родству пугают нас.
На рудниках метафор не сыскать,
Но в казематах образов-игрушек,
Что у царя шутов-хлопушек
Известное число... Их рать!
От пламени обычно были искры,
Но жаль, перевелись марксисты,
И некому те искры раздавать:
Без искр - и тьма, и тьма,
Литой мрак.
Ада.
И боевой бы дух не ослабел! Из цикла Растуман, 25
© Copyright: Ефим Вет, 2018
Свидетельство о публикации №118010407527
Свидетельство о публикации №118010407527
Рецензии