От зноя воздух к вечеру тягуч,
А голова полна идей и вздора;
По льду окна скользящий лунный луч
Пытается подглядывать сквозь шторы
В наш дом, где всё - уют, и всё - покой:
Живи себе, смятения не зная.
Стоит июль, и пахнет резедой,
У люстры вьётся бабочка ночная.
Я знаю, что подлунный мир неплох,
Как персонал уездной психбольницы,
Где бедных пациентов бросил Бог,
Который умер, - если верить Ницше -
Оставив им пустышки бренных тел
Да спор, каким Всевышний был вначале.
Мне б закричать, что я осиротел,
Но ты поводишь острыми плечами,
Смеёшься и накручиваешь прядь
Волос на палец, и, со мной играя,
Ты хочешь жить, ты хочешь продолжать
Любить, ничуть не думая о рае,
Что б там ни говорили мудрецы.
Тогда во славу жизни, рода, века
Сегодня ночью - смертные творцы -
Мы создадим другого человека.
Жить
© Copyright: Рита Круглякова, 2018
Свидетельство о публикации №118010406491
Свидетельство о публикации №118010406491
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.