Не стану заходить издалека,
А сразу за рога возьму быка:
Я не творю, ребята, на века,
Не пыжусь, не взираю свысока,
Пишу шутя, валяю дурака.
Как мотылёк, живёт моя строка
И через день умрёт наверняка.
Мне не достичь высот Пастернак;,
Да и Толстого не достать,
А. К.:
Я не копаю, как они,
а так,
слегка.
И рифма лёгкая, и мысль неглубока,
А ритм стиха – как пульс у старика
(По мнению большого знатока).
Но ежели, прочтя мой стих с листка
Иль с моего услышав языка,
У вас в улыбке дёрнется щека, –
Мне этого довольно пустяка:
Я ж не творю, ребята,
на века.
На это не хватает чердака,
Иль не под то затёсана рука…
Я на сегодня только,
на пока.
Моя строка
© Copyright: Борис Зверев Славгущи, 2018
Свидетельство о публикации №118010405977
Свидетельство о публикации №118010405977
Рецензии