Сбиваясь в белолобые снопы,
подтачивало море твердь.
Как если было б можно пить
сырую и просоленную смерть,
так пил утёс, склонившись крючковато.
Ещё лет сто – на дно уйдёт обломок,
и облака, что нынче в клочья ваты
вершиной рвутся, станут просто комом
плыть дальше, соревнуясь с бурунами...
Забудут все, что здесь стоял утёс,
который упокоен под волнами,
солёными, как если бы из слёз…
Сбиваясь в белолобые снопы...
© Copyright: Ольга Полунина, 2018
Свидетельство о публикации №118010400509
Свидетельство о публикации №118010400509
Рецензии