Пролетают дни как птицы...

Пролетают дни как птицы...
То мрачны как чёрный ворон.
То беспечны как синицы,
Время скрасят разговором.

А порой, однообразны,
Повторяясь попугаем,
Оперением прекрасны,
Но зацикленность пугает.

Грустно стаей журавлиной,
Улетают в бесконечность...
В след им смотрим... так наивно...
Не познать нам мира вечность.

Соловьиной трелью может,
Успокоят дух и тело,
Или дятлом растревожат,
Всё стучат и долбят смело.

А бывают дни бескрылы,
Словно раненые птицы...
С ними плачем у могилы,
Здесь закончены страницы,

Чьей-то жизни и надежды,
Чьих-то грёз и упований...
Словно голубь белоснежный,
Души близких улетают.

День совы подарит мудрость,
Но приходит лишь к отважным.
В основном здесь правит глупость,
Индюком шагает важным.

Красотой и силой духа
День заполнит дивный сокол.
Словно жизни оплеуха -
Воробей застрял меж стёкол.

Бьётся он, в оконной раме,
Проклиная злую долю...
Слой невидимый таранит,
Пробивает путь на волю.

Но не хватит сил на это...
Да и крылья не расправить...
Но он бьётся... бьётся слепо...
А стекло не уступает.

Пролетают дни как птицы...
Улетают в бесконечность...
Вспыхнув яркою зарницей,
Безмятежно канут в вечность.