Поэтам
Да, видимо, когда-то проворонил,
В затылок дышат и спасенья нет.
Стучат по мозгу спрятанному в кроне,
Поэт спешит увидеть божий свет.
Еще чуть-чуть и нет благой надежды,
Поклонники разбойного пера,
Разденут до гола, скидай одежды,
Но подыхать не подошла пора.
Упрусь на сколько хватит силы,
Помогут поэтессы, не в первой.
Они уже надев прямые лыжи,
Прибыли на призыв немой.
Дух святый - не дыхание природы,
И верность не кончается стихом.
Мы в толчее безумного народа,
И отобьемся рифмой и пером.
Опорой нам поэт кудрявый Пушкин,
Есенин и Лермонт святых кровей.
Зачем нам автоматы иже пушки,
И притяжение нелегкое к земле.
Нам дадены просторы с ними звезды,
Спасение пришедшее с креста,
Весенний от Голгофы чистый воздух,
И память сохраненная в листах.
© Copyright: Акраш Руинди, 2018
Свидетельство о публикации №118010304340
Свидетельство о публикации №118010304340
Рецензии