Верная ставка

Замечательно...
Как замечательно верить в рисунки тропы
на полях недоубранных злаков...
В них сюжет нескончаем,
и ведёт подсознательно
к одиноким, что жизнью скупы,
но готовы всегда угостить вас цикутой и чаем
из ромашки
и каких-то ещё на Купалу подобранных трав...
Чтобы жить не всегда,
нужно просто родиться в рубашке,
а не нудно ваять суету и года...
Нам так мало
весны, за которой, снега удержав
от ошибок случайного шага,
кто-то нервный бредёт,
и легко напевает мелодию Стинга...
Жизнь есть жизнь...
В ней и страх, и отвага,
и паденье, и новый полёт,
и забытая зрелостью партия в кинга
на окне в Ленинграде...
Все дожди да дожди в январе,
очищают нам память от знаков,
зарожденных в досаде,
что сердца заставляют дрожать
на туманной заре,
появившейся утром из мрака,
чтобы нас удержать
от совсем бесполезных молитв
о прощении мира людей...
И ведь ты же хотел
обозлиться на зло, да поди ты -
не смог.
Холода...а в душе заработал кондей,
согревая отрезки, которые ты не согрел
на пути с огрубевших ладоней...
Опускаться нельзя,
впереди чья-то жизнь, что насытила Вечного краски,
и в десятках, застывших в поклоне,
эти мысли в конце проскользят,
дабы ты возвратился сюда без опаски...