К способным

Из уст поэтов льётся драма.
Избито-траурная гамма,
И мрак и боль и пустота -
Как заебали вы меня.

Не ищут новые слова
Да свежие мотивы.
Отвратно блёклы их уста,
Как виды сельской нивы.

Кромсает, будто топором,
Их монотонный ропот
Из самых редких, острых слов
Рождённый жизнью шепот.

Ни счастья-горечи любви,
Ни светлых начинаний.
Ни славных мечт, в конце концов,
И перспектив за расставанием
Всё нет и будто быть не может!
Да как же так? Хорош страдать!
Лопату в руки - и пахать
Сие невозделанное поле
Эмоций, мыслей и желаний
И громогласных восклицаний!

Конечно, сам я глуп, и в мастера не мечу,
Но грусти гнусность я колечу
Хоть сколько бы то ни было простым
Разнообразием своим.

Читать вас очень интересно
И ровно столько же полезно,
Но вот палитры пёстрой нет,
Взамен лишь чёрно-бурый цвет.

Пишите, в силу, обо всём,
Не только об убогом.
Читать о грозах за окном
Надоедает ненароком,
Ведь ваше естество - талант,
Язык - изящная катана,
А взор, чего уж говорить,
Словно у сокола сапсана.