Январь восемнадцатого

Устало снег почти дотаял
Под мокрый шелест января,
На пальцах не считать проталин,
Сугроб искать и вовсе зря.

И вечереет нет бы тихо,
Кричит и вьется за окном
Бодрящий ветер, да так лихо,
Что не уснешь спокойным сном.

Но стоит на крыльцо спуститься,
Как сердце трогает тоска,
Тот ветер с холодом проститься
Завьюживал наверняка.

Иные в холоде боятся,
Иным от снега проку нет,
Но русским вздохом минус двадцать…
Лишь в сорок верный злой билет.

Словно заныло в непогоде
За скучной тучей под Москвой.
Твердят синоптики Природе,
Мол, все окей, цикличный сбой!

Но тут и птицы, вон, бранятся,
И не хохочет детвора,
Мы повторяем: минус двадцать.
И снег, с утра и до утра!

Но знает тот, кто здесь родился,
В любимых вьюгами местах,
Как урожай «вдруг» уродится,
Так и мороз уж ждет в кустах.

Он за ночь укрепит березы,
Укроет снегом серый зём,
А мы, знай, «батюшки, морозы»!
Будто впервой произнесём…