6. 3. 17 Да здравствует, кричите вы, весна

1.

Да здравствует, кричите вы, весна,
А я лишь разлепить успел глаза,
И вновь подумать, как же я устал
Подлатывать мой шаткий пьедестал.

Под эту цель сойдёт любой цемент,
Считал я, укрепляя лишь момент,
Момент прошёл, запас исчерпан лет,
Вы впереди, а я лишь силуэт.

Любую чашу пить любил до дна,
Не важно, приключения, вина,
Я выпил сам себя, но вот весна.
Вы веселы? Я годен лишь для сна.

И все так удивлённо на меня
Глядят порой, немой вопрос тая:
Куда девал желание я жить?
Вот чаша, но я выпит, чтобы пить.

Прошла пора моих заёмных сил-
Я слишком безоплатно их просил,
И суть ближайших дней теперь ясна:
Я слаб и лишь лететь могу до дна.

А может ли творец себя не гнать,
Поэт-заёмных сил не принимать,
И галстуком свой профиль не душить,
А наносного творчество-лишить?

Мне нынче говорят: отринь любовь,
В кастрюле и без женщин всё готовь,
Слагай, пусть не осталось больше сил-
Никто мне остановку не простил.

Но я ходить к источнику устал,
И рушится степенно пьедестал,
Меня тот самого погрёб завал,
Зато ТАКОЙ мне памятник пристал.

Руина, иссушённая до дна,
Что каждому в бессилии видна,
Я вам пишу, чей памятник всё свеж,
Чтоб не питали ложных вы надежд.

2.

Рождение любви вперёд мозгов,
И нате вам: поэт считай готов.
Он миру возжелает рассказать,
Как будто он один успел снискать

Эмоции платоновской любви:
Гори лишь ей и ей же прогори,
И пепел зря растраченных часов
Пусти дорогой юности стихов.

Нам всем такой отпущен капитал.
Кто ж в чувстве безответном не писал?
И что теперь? Она давно с другим.
А скоро ты решишь, что чёрт бы с ним,

И резко сменишь в корне весь свой слог,
Раз мир, каков он есть-не так высок,
И злость твоей растоптанной любви
Опять же изольётся во стихи.

3.

Любовь, конечно, злобы дня вопрос
И ей всегда есть слушатель и спрос,
Но вот однообразен матерьял,
Пошёл бы что иное поискал...

Вот деньги, например:каков контраст!
Ты вот купил, а кто-то там продаст,
И из таких обменных пар людей
Слагается, вообще-то, масса дней!

Вот-город, мой палач и верный страж.
Что, город, ты сегодня мне продашь?
Пусть рынок не внушает ложный раж,
Ты пешка в нём и всё в конце отдашь,

Но юный мой не знает то поэт,
И платит, понимая или нет,
И пишет в темноте потом о том,
Насколько мир истерзан серебром.

О чём ещё писать, когда любовь
Стареет и щипает нервно бровь?
И так, по мере схода бурных лет
Становится бухгалтерским сюжет,

4.

Но денег мир, как мир его любви
По-прежнему живёт, как ты ни зли,
Стихам не подчиняется ни зги-
Ищи, поэт, ходи свои круги.

И где-то к восемнадцати годам
Пора понять, кто в мире есть ты сам.
На время уклонившись от высот,
Мы все пускались в поиск в мире мод.

И модным не один ходил поэт,
И принят был, пока другие-нет,
Но слишком переменчив мир тех мод,
Назавтра стих какой-то уж не тот.

С рук на руки свой рупор передав,
Поэт уже бредёт, порой, устав,
Но гибок до поры его сустав,
Он ищет для стихов иной состав.

5.

И вновь всплывает первая любовь,
Но против пыла юности есть новь:
Она уже запуталась в семье,
Что уступила место красоте,

Высокий стан вдобавок стал широк,
Чулок сменил постылейший носок
И волосы покоятся в пучке,
Махнув рукой любви твоей косе.

И даже если б не был ты поэт,
Поёжил тебя времени б тот смех,
В тот миг ты начинаешь наблюдать,
Как мир твой станет вянуть и ветшать,

И время,закрепившись навсегда,
Составит все стихи и все слова,
Но в них упомянуть и записать-
Не значит здесь хоть что-то задержать.

Могила-символ времени, как смерть,
Любовь-всего лишь меры жизни треть,
Но если мой поэт ещё высок,
Он только полной мерой славит рок.

6.

Вот так шагает каждый, кто не слеп,
И кто тропы менять не любит след.
Великий в жизни каждый замечал,
Что лучше бы и вовсе он молчал,

Что лучше б не писал совсем стихов,
Которыми иссушен, хоть высок,
Что можно бы ничто и не воспеть,
Раз песни все в финале лишь про смерть,

Что жить как все-не значит быть никем,
В итоге не узнав о том, зачем
Весна, что наступает каждый год
Зовёт найти в конце такой итог.

Простите, знаю, жаждете вы свет,
Слова мои поднимете на смех,
Но лучше я смешон, чем буду лгать:
Закончен путь, мне не о чем писать.

Поймёте вы, увы, но лишь тогда,
Мои столь невесёлые слова,
Когда вослед за мной пройдёте путь.
Я жду там всех, но лучше б вам свернуть.