Избранное 2017 года - лирика
Ты жизнь сравнил бы с шахматной доской?
В невидимых угрозах (шахи-маты!)
Вся наша жизнь - щедра и полосата -
Причудливой является игрой.
Причудливой - как предвкушенье чуда?
Дебют удачный. Бурный миттельшпиль.
Развязка близится? Иль долгожданный штиль?
Ты ищешь бури в риске безрассудном!
Твои фигуры снова рвутся в бой!
У каждой свой манёвр, своя планида.
И тайный смысл игры, от глаз сокрытый,
Становится и жизнью, и судьбой.
* * * * *
Нить времён
Высоко гордыня вознеслась,
Оторвалась, бренная, от тела,
На краю, у вечного предела,
Вспомнила – забыла душу взять...
За грудки душа её схватила,
И швырнула оземь, что есть силы,
Жутко стало грешному братку.
Повинился. Жить невмоготу.
Моему поверь, приятель, слову
(не скажу я ничего худого!):
Что твоя гордыня?! Та же утка -
Крякает, нарушив тишину.
И падёт от выстрела глухого,
В кровь испачкав тонкое перо...
Небылью преданье поросло.
Мир наивно верует в Добро?!
Только не кончается эпоха,
Где гордыней торжествует Зло...
Живы мы, пока душа страдает,
Кровоточит, борется, прощает...
А когда покинем этот мир -
Налегке, бесстрашно, непритворно,
Кто споет молитвенно и скорбно
Над презренным телом - сняв с креста,
О душе, очищенной от зла?
Если сохраниться хочешь в сыне,
Душу пустяками не насилуй!
Пусть она его пребудет силой,
Чтобы нить времён не порвалась,
Чтоб не стать песчинкой и пропасть...
* * * * *
Взорванный город...
Землю залили небесные хляби,
Вербы склонились и воют по-бабьи –
Сутки, вторые и третьи...
Город скорбит по погибшим жителям –
Хрупкой девчонке в спортивном свитере,
Парню, текстующему родителям,
Их неродившимся детям...
* * * * *
***
Как неохотно гаснут фонари,
Как незаметно к нам подкралась осень.
О чём её мы шёпотом попросим?
О чём с ней по душам поговорим?
Зачем ты, осень, листьями шурша,
Напоминаешь, что и мы не вечны?
Что нам осталось в жизни быстротечной?
Не замечать, как ходики спешат...
* * * * *
Вечный круг
Лошадь нынче на арене
Неуклюже, но гарцует.
Ей приятен дух манежный,
Ностальгия на дворе.
Ранним утром снится поле,
Ранним утром снится юность.
По ночам - совсем не спится,
И лошадки на траве.
Вот душа, а в ней заноза,
Острая, с шипами роза.
Может - вырвать и с повинной
Принести к твоим ногам?
На часах уже Двенадцать,
Самый час - определяться!
Сколько можно быть паяцем
Под усмешки милых дам?!
Вот уж много лет подряд
Этот вечный круг вопросов
(чистовик, или набросок?!)
Завораживает душу -
Как каток, её утюжит…
Снится Гефсиманский Сад,
Где магическая сила
Поднимает нас над миром -
Там вчера траву косили,
Вечером - боготворили,
А сегодня - маскарад.
* * * * *
Кольца дыма
Мой приятель – мастер слова,
восьмистишья пишет влёт.
Как стихо свернул он (ловок!)
самокруткой, первый сорт!
Раскурил её неспешно,
в кольцах дыма погрустил.
Год прошёл… К зиме бесснежной
длинной тенью заспешил.
Улетает клином стая
к дяде Грише зимовать.
Осень. Дачу закрываю
где-то месяцев на пять.
Буду в городе и в слякоть,
буду в пробках и в пальто.
Будет дождик серый капать
мне за ворот… но зато
буду утром в парк соседний
друга верного гулять,
пересматривать «Намедни»,
папу с мамой вспоминать…
Вечерком вдвоём с камином
выпьем старого вина.
Нету грусти и в помине.
Лишь тоска – на всех одна.
* * * * *
Великий Алфавит
Есть высокая поэтика в мягких знаках на строке!
По-кошачьи выгибаются, растворяются в тебе.
Есть гранитное величие в твёрдых знаках над строкой.
Гренадёры их Величества, позабытые толпой.
Есть шипящее, змеиное в долгих звуках «ща» и «ши».
Раскалённые пустынею, они ползают в тиши...
Рядом - буковка отважная, без которой нем язык!
С несгибаемой харизмою, гордый абрис многолик.
То хребтом она возвысится над житейской суетой,
То одарит даровитою хромосомой род людской.
На халтуру не похожая, на устах у всех она.
И такая... твердокожая, что стоит на ней страна!
Свидетельство о публикации №118010205388