Лупит дождь по бульварам, проспектам.
Хорошо, но не для декабря.
Переливами капли на ветках
Отражают тот свет фонаря.
На крылечке нежданную музу
За крыло беспощадно поймать.
Слушать, дождь как играет по лужам,
И банально об этом писать.
Вот беда - не залатана крыша,
Дождь пробрался давно уже в дом,
Да и шепчутся в погребе мыши:
"Вот чудак! Себя мнит он творцом".
Да не дело ведь это - поэту
Бытовые проблемы решать!
Он ведь мастер пера и сонетов.
Крыша что? Может и подождать.
Пол прогнил, перекошены двери,
Да сквозняк засиделся в гостях.
Не важны бытовые потери,
Раз уж можно об этом в стихах.
Вы творите, поэты, творите!
"Ненормальности" доля важна.
Раз душою вы это хотите,
То исполните это сполна.
Вы творите, поэты, творите
© Copyright: Алекс Грант, 2018
Свидетельство о публикации №118010203063
Свидетельство о публикации №118010203063
Рецензии