*
Густа листва, коль зренья островки,
как бабочки, облепят позвонки
ветвей, растущих в неба позвоночник,
с одним желаньем жажду удалить
в неведомый, как ключ и код, источник,
в котором дождь похож на лабиринт,
размотанный на снега жгущий бинт –
и от того в архипелаг и дым заточен.
Ты, заточённый зрением своим,
лежишь под древом вороном живым
скорей – вороной мёртвой, в Сыктывкаре,
переходя Гомером чёрный пир,
что циркулем зрачка в тоннель зажали.
Что ты зажилил в коже пока шёл
сюда, прислушиваясь к гулу слабых крыльев
которым звук, как хворост, подожжён
и темнотой на свет, как слово, вынут?
(28-31/12/17)
Архипелаг
© Copyright: Сибирский Волк, 2018
Свидетельство о публикации №118010210407
Свидетельство о публикации №118010210407
Рецензии