Поэты умирают, чтоб родиться,
Непризнанность былую разогнать.
Стихи – это не лакомая пицца,
Которую не нужно понимать.
Очистит смерть шлифованные грани,
И вырвутся из хитрой западни
В задымленных очках воспоминаний
Поэта затуманенные дни.
Его произведения не вилла
С открытым мерседесом у крыльца.
Он не унизился, не пел перед гориллами,
Ждал жаворонок своего конца
В 37-м – расстрелянные души
Сотрапом подчинённые судьбе...
А что моё?
Оно других не лучше
В претензиях не к самому себе.
Поэта затуманенные дни
© Copyright: Марк Эндлин, 2017
Свидетельство о публикации №117123108580
Свидетельство о публикации №117123108580
Рецензии
