Она фальшива,
Он загадка.
Она счастливая,
Он Бог.
Она в истерике,
Он в прятки.
Она влюбилась.
А он не смог.
Она грустила,
Он писал ей.
Она читала,
Думала о нём:
"Кому он пишет?
Она наверно рада."
А он писал ей день за днём.
Он думал:
"Конечно же она не знает,
Я скрыл все чувства глубоко,
Туда, где даже ведьма не достанет,
Туда, где кроме темноты нет ничего,
Но всё же кажется, её люблю я,
Как будто она свет в той темноте,
И даже если вместе с нею мы не будем.
Я напишу ещё, ещё стихи о ней."
Она читала,
Он писал,
Она не знала,
Он не сказал.
Она хотела рядом быть,
Он не пускал её на милю
Она хотела, чтоб он тоже мог любить.
И он любил, всего-то ничего не сообщив ей.
А он писал ей день за днём
© Copyright: Лоран Вайлет, 2017
Свидетельство о публикации №117123107024
Свидетельство о публикации №117123107024
Рецензии