Она скорбит...

 Она скорбит о прожитых летах,
 За немощь, нет,  да укоряет Бога,
 Да пташкою порхает во лесах,
 Да нет, и клюнет слово понемногу.

 Да нет, глядишь, и строчечку пришлёт,
 Да нет, и глянет личиком поэта…
 То гнёздышко себе о память вьёт.
 Ах, кто это? Ах, это Эта эта!
               


Рецензии