Искры

Я растратил себя. Мне 25 и я растратил себя.
Когда я начал сочинять стихи мне было 18 лет, они сами из меня лились, так много во мне всего было. И, они шли из меня не один год. С каждой новой дамой я вновь пробуждал в себе чувства и писал. Через тернии к «счастью» - не раз пройденный мною путь. Мое "счастье" было в том, что я чувствовал. И чем сильнее, тем я был «счастливее». Не важен характер чувств, главное их интенсивность. Я всегда на интуитивном уровне подбирал себе совершенно неподходящих мне женщин, но у них у всех был музыкальный слух. Они улавливали ритм этой жизни и мой ритм, который был громче слов, они тоже улавливали. Кто-то из них позволял мне гореть, а кто-то раздувал мое пламя. Другие же наблюдали на расстоянии. Те немногие, что пытались затушить мой огонь, остановить его, были для меня словно гроза. Они учили меня. Но, даже гроза оставляет после себя искры.
Из года в год, погоня за собой же навязанными иллюзиями, и, как следствие - творчество, основанное исключено на рефлексии. И, как выяснилось, у него есть лимит. И, совсем скоро я перестану сочинять стихи и складывать их в стихотворения. И вся эта писанина является призывом к тому, чтобы вы берегли в себе те искры, что заставляют вас раскрываться, думать о ком-то перед сном и творить. Берегите эти искры. И, мне жаль, что ты последняя узнаешь о моих чувствах к тебе. И... и все. Все.