Болезнь души

По капроновым нервам ползёт острый нож,
Рассекая терпенье на части мгновенно,
Только душу больную мою не тревожь,
Что боится идти по пожёванным венам.

И не смей подходить ни на шаг, ни на два,
Ведь я долго болею. Умру, так отпразднуй,
А усталое тело спрячь в тёмный подвал,
А пока не ходи. Ненавидеть заразно.

И тайком от врачей в моё сердце не лезь,
Ведь убийство любимой — вершина искусства!
И в одной руке скальпель, в другой же болезнь,
Но страшнее всего то, что в памяти пусто.

Чтобы больше не звать чернокнижницу-смерть,
Я бегу от себя в замурованный угол,
Чтоб себя обмануть и все чувства стереть,
Претворяюсь одной из фарфоровых кукол

И рисую на стенах больницы кресты,
Выпуская из рук капли жидких рубинов.
Бледно-мраморный кафель за гадость прости,
Просто хворь дисфории мне душу рубила.

Просто я позабыл, как любить и мечтать,
Я запутался в липких сетях паутины,
И несутся недели: раз, два, три, пять...
Но все числа и даты слились воедино.

Горьким запахом смерти я насквозь пропах,
И по телу течёт неземная усталость,
Я сегодня умру и свой пепельный прах
Подарю твоим чувствам, хоть тех не осталось.

Я из тела ненужную душу исторг,
Так надеясь изъять из бесстрастья блаженство,
Но попал к стылым трупам в бесчувственный морг,
Где нашёл красоту своего совершенства.