Да, около берёз а Москве, в Тарханах,
Да у церковной каменной стены
Поэты спят; кто вьюгой взят барханной,
Кто пошлостью, кто пулей сражены.
Кладу букетик роз благоуханный
На холмик возле выросшей сосны…
Простите нас! За жизнь, что так туманна!
О, Русь моя, неужто – это сны?
Вокруг толпа живёт ради наживы,
Слова, дела неискренни да лживы,
Тот – неудачник, этот – без креста.
Поэты спят, они – первостепенны,
И тянется рука вновь непременно
К величию бумажного листа.
Поэты спят...
© Copyright: Евгения Амирова, 2017
Свидетельство о публикации №117123101476
Свидетельство о публикации №117123101476
Рецензии