Ах славят нынче Диониса,
не словом веры, но вином.
В вихрах волос безумие повисло
и не находят радости в ином.
Гремит над краем радужный огонь -
чешуйки сыплет щедро змей-дракон:
играет в небе не Ирида,
к которой бы покорно вышел на поклон.
Кривая даль же под его кольцом,
стяжением телёс мир поражён.
Молчит Олимп, лучистый спрятан лик -
посланник видно молнией сожжен!
Взлетают выше искры.
Мы одеяло ночи вмиг проткнем!
То праздник тленности танцует каждый
и всякий утопает в нём.
Спасения никто из нас не жаждет
и каждой новой вспышкой пустоту зовём.
Пустоту зовём
© Copyright: Никита Гротеский, 2017
Свидетельство о публикации №117123110123
Свидетельство о публикации №117123110123
Рецензии
