Я на волах, на двадцати, поля отца вспахал.
Смеётся лето, и мы оба в лепетах без меры,
коль на навозе самородоком злата, что не мал,
сверкает тыква, иль плоды слетают со шпалеры.
С лихвой свершённого. Земли к покою лик склонён.
Роскошны в красках красоты деревьев своды.
День достаёт из сундука чудес свой первый сон,
и водят ранние впотьмах все звёзды хороводы.
Проходит вечер — батраки объяты забытьём.
Бдит месяц, свой пурпУрный плащ набросив мне на руки,
и тени странствуют. И, маясь от разлуки,
я думаю о Джессе — младшем сыне неуёмнейшем моём.
Он сумасбродом вырос, подтверждать Пророков дабы шумной мочью:
то было б для него ничто — крутиться б солнцу доведись и ночью.
Джессе Тоор. Первый сонет
© Copyright: Алишер Киямов, 2017
Свидетельство о публикации №117123004414
Свидетельство о публикации №117123004414
Рецензии