Когда не так,
Как хочется порой,
На лист, как снег,
Вдруг ляжет стих под утро,
Потянет холодом,
Проигранной борьбой,
И на душе, как в поле,
Станет пусто.
Что за манера?
Что за тембр
И стиль?
Тот куст стиха
Я обломаю,
Как орешник, вишню...
За этот тихо
Павший с «неба» стих
Я все вокруг себя сейчас
Люблю и ненавижу.
Когда не так...
© Copyright: Валерий Симаков, 2017
Свидетельство о публикации №117123002816
Свидетельство о публикации №117123002816
Рецензии