Бог не отсюда пишет письмена...
Беря перо у ангела ручного,
В чернильницу макая имена,
Кому дарует Он скупое слово.
Задумается... Облака пестры
Под светом вечным, явленным в прозренье,
А наших душ закатные костры
Даруют Духу силы для паренья,
И нисхождения в вечерний час
На толпы улиц и безлюдье башен.
Постой, оттуда окликают нас,
Из окон слуховых, и глас тот страшен,
Быть может предназначенный не мне,
Перо упало, чуть касаясь лужи,
И долог свет, распятый при луне,
Чернильница небес, в преддверье стужи,
В Фонтанке отражается на миг,
Готовой стать листом стихотворений,
Записанных не на страницах книг,
А расчерком на льдинах озарений.
30 декабря 2017 г.
Свидетельство о публикации №117123010858