Моих стихов потомки не оценят

Моих стихов потомки не оценят,
В них прочитав безнравственность мою.
А современники тем более не ценят -
Поэты не в чести в родном краю.

И, затерявшись где-то в уголочке
На верхней полке, старая тетрадь
Припрячет полувыцветшие строчки,
Когда-нибудь позволив прочитать.

И вот тогда, присев в уединеньи
Средь бела дня, иль ночью, в тишине
Их прочитает кто-то с удивленьем,
А может быть с презрением ко мне.

Наверное,никто меня не знал
Такой, как в этих рифмах отражалась.
Когда час вдохновенья наступал,
Я каждый раз как заново рождалась.

Тогда встряхнув груз бытовой трухи,
Рассыпав мысли в нервном беспорядке,
Я, бросив все, садилась за стихи,
Доверив чувства тоненькой тетрадке.

Я в них  могла смеяться и грустить,
Безумной быть, или смешной, иль колкой.
В них было так легко соединить
Разбросанной души моей осколки.

Мешались в них фантазии и быль,
Где правда в них, где ложь - не угадаешь,
Где лишь умело пущенная пыль.
А между строк не все ведь прочитаешь.

А между строк пусть каждый сам поймет
Лишь то, что он один понять захочет.
Ну, правда, если только разберет
Мой полудетский и корявый почерк.

Мои стихи кричали за меня,
Когда от боли разрывалось сердце,
Молчали, тайны ревностно храня,
Играли, перекладываясь в скерцо.

Я в них зимой скучала по весне,
Иль вспоминала радужное лето,
Я в них была с собой наедине,
Иль в облаках с тобой летала где-то.

Я в них была и грешной,и святой,
Простушкой быть могла и романтичной.
Взлетала над рутиной, суетой,
Вдруг вырулив из колеи привычной.

Я прятала в них слезы и тревогу,
И на судьбу роптала только в них.
Через стихи моя душа взывала к Богу,
Переложив мольбу умело в стих.

И пусть я не на публику писала,
Но чувства точно в них передала,
Пусть даже слов и не всегда хватало.
Я не слагала их. Я в них жила!


05.2016