Красота

И вот она твердит, просверливая добрых три дыры в моем лице: -Я по тебе не скучала, нет. Мне мил этот свет без твоих изумрудов. Он одаряет меня цветами, не понимает в вине и извиняется каждый раз, как куда-то уходит. Кровать заправляет, вскакивает по утрам, как влюблённый мальчонка. Как же всё таки хорошо, позволять любить себя, явно лучше, чем страдать с тобою, быть плаксивой девчонкой и надеяться на дурака, что проиграл тысячи жизней в карты. Ты ведь даже сейчас пьян. Тебе не стыдно? Пожалей хотя бы отца, мать. Ну или кого ты там сейчас на руках носишь? Я не хочу знать. - говорит она.
А я смеюсь, улыбаюсь, смотрю ей прямо в глаза - и безмолвие разрезает её истерика.
Надеялся, что ты поумнела со временем. Но видимо разум холодный - это предпочтение бога, не дьявола. Похлопываю себя по карманам - достаю старые добрые, чёрные сигареты. И никак невзначай - протягиваю пачку к её рукам.
Такие же чистые и светлые. Такие же нежные, как были пару лет назад. Да только она тянется за сигаретой, как обезумевшая, в попытках успокоить себя и не сорваться на неистовый поцелуй, что разрывает артерии. Кровь в жилах закипает. Хищник всегда двигается в сторону страха. Она отходит на пару шагов и просит бросить ей зажигалку.
- Нет, не подумай, мне просто дурно бывает - я ведь не курю уже несколько лет. Только кофе, плед, завтрак, обед и ужин. По расписанию живу. Но живу, как ни крути - это лучше.
Сомнений нет никаких - бессмысленное провождение времени - нравится всем много больше.
Я с ленью зажимаю уголком губ сигарету - щелчок - зажигалка отравляется синим пламенем. Бензин. Ненавижу этот запах, но если бы я пользовался газовыми - ты бы меня не узнала.
Такая суровая правда, что сводит скулы от удрученности, которая повисла смогом будто над городом заграничным, меж нами.
Между нами - не осталось ничего, кроме, конечно же, пропасти.
Да и она исчезает с годами.
День. Месяц. Тысячелетие.
Ты будешь счастлива, у тебя будут дети. Я буду прыгать от радости, когда это узнаю, тихо плеская себе в стакан виски.
Я променял всё хорошее на подарки от Дьявола. И ни капли не сожалею об этом.
Без глупостей - скучно жить. Без правды - тошно.
Столько женщин после тебя было в этой прихожей, что страшно себе признаться.
Если бы хоть одну я запомнил. Если бы хоть с одной хотел просыпаться - то всё равно бы не изменил своим мечтам.
Ведь у меня нет никого. У меня нет ничего. И в этом вся красота.