Зима блуждает в лире

 *  *  *
Жизнь замечательных людей,
Нас так тревожит без понятно,
Что старой лире без идей,
Дано понять, что не приятно.

Дано мой друг, чтоб мы познали
Умели чувствовать и жить,
От замечаний не страдали
Умели ждать, чтоб так прожить...

Вот так я вам и рассказала,
Теперь послушай о другом,
Как я писателей созвала,
Рифмуя стих, зайдя в свой дом.

Наш Пушкин первый был создатель,
Ума богатого он был,
С писаний старых, предсказатель
Был fondateur, свой век прожил.

Прожил он мало,- что за счастье?
Такое ведомо порой,
Душа его ни без несчастья,
Всё пережила, как игрой.

Всё пережила, было смутно
Года тридцатые тогда,
Сорвались в лирике как будто,
Не дали жизни, вот беда.

Чего порой, судьба изгнания
От муки старой и скупой,
Он доказал свои признания,
Потом ушёл, как будь долой.

О Пушкин, Пушкин, что за страсти
Ни все поэты превзошли,
С ума фантазий от напастей,
Остались в лире, не ушли...

Чего порой, сейчас от боли
Я всё пишу перед окном,
Десятый год я как в неволе,
Живу одна, мой друг мне дом.

Сейчас зима блуждает в лире,
И холод губит души вновь,
Природа шепчет мне в придире,
С посланий бывших,- где любовь?

Друзья, друзья, мои науки
Создал их гений в те века,
Он чуть не помер так от скуки,
От сумасшествия тогда.

Он всё писал, твердил, боролся
С тупыми точно не дружил,
С ума, как будто раскололся
И умер рано, не дожил.

Вот так теперь те наказания,
В природе бродят, но сейчас
Здесь существуют предсказания,
Создала лира их для нас.

Живи и радуйся писатель,
Дружи с природой ты всегда,
Не требуй власти, как создатель
Не плюй в лицо ты никогда.